Del otro lado del mundo

  Llevaban ocho horas arriba del auto. El pronóstico se había equivocado una vez más y no había llovido. El calor de enero a la siesta en esa ciudad de cemento y hormigón era insoportable. Era un auto modelo 95... no tenía aire acondicionado. Bajar las ventanillas no parecía una buena opción porque del asfalto emanaba un vapor ardiente que invadía la estructura metálica y haciendo sentir todavía un par de grados más la temperatura. A pesar del calor, tomaban mate... amargo y con la yerba un poco lavada. No era de buen paisano tomar el mate frío, así que el mate humeaba incesante mientras uno manejaba y el otro trataba de ubicarse en el mapa. Un bocinazo los sacudió de pronto y le hizo pegar un volantazo al que manejaba. Un colectivo viejo les había pasado raspando... Unos metros más adelante, el chirrido de una frenada y después chapas que se doblan, gritos y quejidos que se podían escuchar incluso entre el ensordecedor ronroneo de los motores. - Doblemos acá - dijo el copiloto. - ¿Est

  Todos los días a la misma hora, mientras tomaba los 20 minutos de recreo que les daban con el tiempo justo para tomar un café, él se acercaba a la ventana de la sala de embarque. Esos amplios ventanales que tanto esfuerzo le daba limpiar 5 veces por día se convertían en un pasaje a viajes imaginarios que iniciaban con el barco que partía. Le gustaba mirar el movimiento previo a la partida. Los autos que iban llenando la bodega, las personas que se veían apenas, iban tomando sus lugares en cubierta... El movimiento de la tripulación... ¡Cuánto le hubiera gustado haber obtenido ese puesto! Pero el encargado de personal entendió que su presencia no cumplía el requisito de "buena". No odiaba su trabajo... Simplemente deseaba ser otro. Su problema, estaba seguro, no era el trabajo. Era él mismo, que no encajaba en ningún lado. Sólo en el depósito entre lampazos y baldes. Era lo que merecía. A veces, cuando miraba por la ventana, sentía que era indigno de esos veinte minutos de r

  Hacía unos 20 años que el faro estaba fuera de servicio. Desde que el intendente del distrito había iniciado su prestigioso plan de modernización de la ciudad y llevó el "progreso" a cada rincón. Como suele suceder, el mentado progreso beneficia a algunos y perjudica a otros.  Los barcos ya no necesitaban de las luces del viejo faro para saber que estaban a punto de llegar ni para encontrar el puerto. Ahora había un sofisticado sistema de boyas eléctricas que se programaban de una sola vez. Era más seguro para los navegantes, especialmente desde que había crecido la afluencia de turistas. Los escasos escafes que llegaban día por medio habían sido reemplazado por naves más modernas que hacían varios viajes en el día. Entre los ignorados por estas bondades del progreso se encontraba el viejo encargado del faro. Toda una vida dedicada a encender la luz y luego dedicar la noche a mantener la llama activa. Nunca quiso reemplazarla por una luz alimentada por energía artificial po

Batimos alas para borrar fronteras. Que se agrande el mundo para que quepan más abrazos. Amor con amor se paga.

Hacía mucho tiempo que esa isla era el único tema de conversación. Cada día, no importa si iban o no a la playa, se repasaba el itinerario, se revisaba el listado de provisiones que había que tener a mano, se diagramaba el recorrido. Faltaba un detalle importante: en qué llegar, pero eso de ninguna manera iba a empañar el viaje soñado. No habían puesto fecha... Cualquier día era suficiente para verlo posible y a la vez evitaba la presión de tener que postergarlo o suspenderlo. Esto habría sido demasiado desalentador. El espíritu aventurero no era tan indomable como para resistir los embates de la gris rutina. Al fin y al cabo, no eran bucaneros del siglo XIX ni buscadores de tesoros.  Sin embargo, no eran unos simples improvisados. Él historiador y ella periodista veían en este viaje mucho más que una aventura. Se preparaban desde hacía años. Habían investigado en cada archivo al que habían podido acceder. Habían recopilado montones de historias de viajeros que habían llegado o intenta

As I had previously commented, this is not a regular diary. The numbers of the days are just the habit of giving some order to our thoughts and experiences. An awful habit, if you allow me to point.  Also as I had promised, this lines are about my current reading. I'm reading Jane Austen… It´s a nice reading… easy going I´d say. I confess that it hasn't really fulfilled my expectations. She is usually pointed as an example of a narrator of her times, specially about the ideas and stereotypes about women. Indeed, she describes the picture of how society was and the places and roles given to women, but the deepness of that is not really in the stories themselves. Actually, the stories are quite ordinary and simple, in some ways predictable and the characters aren't so well defined. You can easily figure out which role each of them play and the main attitudes and virtues they have.  Of course, it doesn't mean that her books aren't valuable, especially when you get to k